En estas fechas se hacen muchas listas de libros. Lo más vendidos, lo más odiados, lo que más gustan… Bueno, yo también he decidido, antes de que nos engulla por completo las fiestas navideñas, compartir con vosotros mi propia lista.
El fervor, de Alma Katsu, llegó a mí envuelta en la etiqueta de terror, pero enseguida demuestra que va por otro lado. La novela se adentra en los campos de concentración en los que Estados Unidos encerró a miles de ciudadanos niponamericanos durante la Segunda Guerra Mundial. Un episodio que suele aparecer de pasada en los libros de historia y que aquí se convierte en el eje de una narración incómoda, íntima y cargada de sombras.
Sigue leyendo «‘El fervor’, una grieta que sigue abierta»
(…) pero los seres humanos tienen que hablar, porque si no pierden su humanidad (…)
Algunos libros tardan en encontrar su lugar. Yo que nunca supe de los hombres, de Jacqueline Harpman, fue publicado en 1995, pero es ahora, treinta años después, cuando arrasa. Ha sido gracias al club de lectura de la cantante Dua Lipa. Esto me hace preguntarme cuántas obras nos perdemos o se pierden en el tiempo; cuántas buenas historias se nos escapan sin que sepamos siquiera de su existencia. Yo misma no conocía esta novela antes de su boom actual. Quizá 1995 me pilló muy joven, entonces tenía dieciséis años, estaba en el instituto ocupada con mis propias obsesiones adolescentes. Por fortuna, ahora he podido disfrutar de él.
Sigue leyendo «Harpman y la inocencia feroz. ‘Yo que nunca supe de los hombres’»Octubre se apaga, pero el gótico nunca muere. Hemos aprendido a asociar el terror vampírico con castillos victorianos o con el dark love contemporáneo, pero la verdadera oscuridad —esa mezcla de deseo, culpa y melancolía— hunde sus raíces mucho antes. En 1836, Théophile Gautier escribió Clarimonde (La muerte enamorada), una de las obras más bellas y perturbadoras del Romanticismo.
Sigue leyendo «‘La muerta enamorada’, la joya vampírica que tienes que leer en Halloween»
Pocos libros llegan a nuestras manos envueltos en un aura de expectación tan densa como Mi marido, de Maud Ventura, una obra que se alzó con el Premio a la Mejor Primera Novela en Francia y que ha cosechado elogios sin parar desde entonces, desde Amélie Nothomb hasta Oprah Winfrey. Y es precisamente en este pedestal de la alta expectativa donde, a veces, la experiencia lectora puede tropezar.
Sigue leyendo «‘Mi marido’ (Maud Ventura) o la anatomía de la obsesión conyugal»
El jardín del sur 