No estás bloqueado porque, en realidad, solo estás pensando y dejando reposar la idea o, tal vez, esperando a que ese personaje tan importante te hable. Eso te dices mientras organizas la biblioteca, haces pan de masa madre y/o abres el procesador de textos únicamente para actualizar tu currículum de autor. ¿Os suena?
Sigue leyendo «Manual para sobrevivir a un bloqueo creativo que no lo parece»
Un lúcido análisis de la hipermasculinidad que impregnó el imaginario político del primer franquismo.
En La nación viril, Zira Box nos ofrece un ensayo riguroso que aborda con profundidad una de las raíces ideológicas más persistentes de nuestra historia reciente: la masculinidad hegemónica como forma de poder, estructura política y relato nacional. Su tono sereno, metódico y preciso hace de este libro una lectura imprescindible.
Sigue leyendo «Masculinidad hegemónica y poder en ‘La nación viril’, de Zira Box»Algunas imágenes tienen la extraña capacidad de contarte una historia sin palabras, como si esperaran a que alguien ponga voz a lo que guardan. La que hoy ha inspirado este microrrelato me encontró —o quizá me esperaba— en la cuenta ‘Black’, en X (antes Twitter), un perfil que recopila maravillas visuales. Es obra de la fotógrafa Kseny Duke, de Portland (Oregón), y basta mirarla para sentir que la niebla esconde algo más que humedad.
Sigue leyendo «‘Entre la niebla’»
Un caso sin resolver. Una obsesión peligrosa. Un pueblo lleno de secretos.
Ashley Flowers, conocida por sus podcast de true crime, debuta en la novela con Aquí todos somos buena gente, un thriller basado en hechos reales que entra fácil, avanza rápido y sabe sostener la tensión. No hay florituras y promete lo que cumple que no es otra cosa que entretenimiento y suspense hasta el final. Flowers es la presentadora de Crime Junkie, que es un podcast semanal sobre crímenes reales que cuenta con cerca de 10 millones de oyentes a la semana.
Sigue leyendo «‘Aquí todos somos buena gente’, un thriller eficaz con un final arriesgado»
Una pequeña fantasía literaria sobre lo que ocurre en el interior de los libros cuando los cerramos.
Hay un silencio muy peculiar que solo existe dentro de los libros cerrados. No es el del polvo acumulado en los muebles o el de una habitación siempre vacía. Es uno que a mí se me antoja más antiguo y, quizá, más denso. Tal vez como el que queda en un teatro tras la última función, cuando las máscaras se dejan colgadas de percheros y clavos, y los telones se arrugan sobre sí mismos. Es el silencio de las palabras que esperan.
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