Una pequeña fantasía literaria sobre lo que ocurre en el interior de los libros cuando los cerramos.

Hay un silencio muy peculiar que solo existe dentro de los libros cerrados. No es el del polvo acumulado en los muebles o el de una habitación siempre vacía. Es uno que a mí se me antoja más antiguo y, quizá, más denso. Tal vez como el que queda en un teatro tras la última función, cuando las máscaras se dejan colgadas de percheros y clavos, y los telones se arrugan sobre sí mismos. Es el silencio de las palabras que esperan.