Hoy va de confesiones. Os voy a decir, aquí, entre amigos, tres libros que no he podido acabar de leer, por mucho que lo he intentado. Ellos han acabado conmigo. Algunas son obras de esas que todo el mundo dice que hay que leer, y sí, quizá así sea, pero yo no he podido. Lo reconozco. Lo admito. No sé, quizá más adelante, cuando sea más vieja, consiga acabarlas. Y no me avergüenzo de ello. Tal vez quede mal al decir que no he leído este o el otro libro, pero, oye, ¿qué le vamos a hacer? Son cosas que pasan.

Ahí van:

Ulises de James Joyce.

No sé qué me pasa con este libro. Lo intento cada cierto tiempo y siempre fracaso. Lo curioso es que cada vez que lo vuelvo a tener entre las manos, al empezar a leerlo de nuevo, es como si nunca hubiera leído ni una sola página antes. Si ahora me preguntaran cualquier cosa sobre la obra (protagonista, trama, ambiente, etc.), no sabría responder a nada. Es para mí todo un misterio.
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