Hay días en los que uno se levanta, se pone delante del papel y de su mano o de su cabeza sólo salen incoherencias, historias sin sentido y palabras inconexas. No pasa nada. Es normal. A todos nos ocurre.
Sigue leyendo «¿Qué escribir?»El siguiente relato está dedicado a los que luchan por cambiar las cosas y no se dan por vencidos.
En un mundo abrigado por leyendas y fábulas, existía una montaña de tres picos en la cual se ocultaba un ente divino. En lo más alto de una vieja torre, en el segundo pico, vivía ELLA. Nadie jamás la había visto y no se sabía cómo eran sus manos, su cuerpo o su rostro. Pocos habían osado subir la montaña para visitarla y, de ellos, ninguno había regresado.
Hacía mucho tiempo que no salía de su torre y de ahí que cuentos y fábulas hablaran de ella e imaginaran su pasado, presente y futuro. No se conocía a ciencia cierta el motivo de su encierro, pero decían las malas lenguas que era por amor. Otros, alentados por los hombres que subían la montaña y nunca volvían, afirmaban que era por su belleza, tan grandiosa que ningún ser humano podía soportarla. Y los había, temerosos y pávidos, que pensaban que era un castigo por algún acto impuro que cometió en el pasado. ¡Qué equivocados estaban todos!
Sigue leyendo «Mármara»
Hoy vamos a imaginar. Vamos a jugar con lo que vemos y lo que no vemos, por lo que, sin más preámbulos, quiero que contempléis con calma la fotografía que abre esta entrada. Fijaos en cada detalle. Observad con detenimiento su semblante, su gesto, sus manos. ¿Qué veis?
Sigue leyendo «Una mujer…»Esta canción, ‘La del pirata cojo’, de Joaquín Sabina, es una buena forma de definir qué es ser escritor porque se suele decir que un lector vive mil vidas, pero yo añado que un escritor, también.
Sigue leyendo «Mil vidas»
Ahora que tengo próximo tu aliento, no sé si debo acercarme más. Quizá corresponda, pero mi condición me lo impide. No está bien que nos relacionemos.
¿Por qué? Tú lo sabes bien. No deberíamos ni hablar.
No juegues conmigo. No llores. No derrames ni una sola lágrima más, pues no conseguirás convencerme. Solo enloquecerme.
Haces que mi conciencia, de la que carezco, aparente real cuando no lo es. ¿Acaso no ves que por mucho que supliques no está en mi naturaleza sentir compasión? Yo no sé qué es la compasión. Tampoco la misericordia. No me implores porque no te servirá de nada.
Sigue leyendo «El contrato»